«— Н-никогда не оценивай дороги другого человека, не пройдя хотя бы мили по его пути, — он резко повернулся и взглянул мне в лицо. Сейчас и моё, и его были на одном уровне. — Бабуля бы ещё добавила: не надев его мокасин.
— Она индеанка? — удивилась я.
Вик снова кивнул, вот только очень медленно, настороженно. Так, словно боялся, что узнав об этом, я… что? Отвернусь? Скривлюсь? Стану его презирать за то, что он — красный?
— Это очень здорово, — поспешила сказать я и смутилась. — Нет, серьёзно… Я восхищаюсь вашей культурой. У индейцев потрясающее наследие. В вас есть какая-то потусторонняя мудрость.
— Это моё наследие, — невесело хмыкнул он. — Но легче не вспоминать о нём, чем жить с ним. Нет никакой потусторонней мудрости, Лесли, ради Бога. Или ты из тех, кто в конце каждой моей фразы слышит к-крик орла над головой?»